Les derniers jours de l'automne. Les feuilles jaunes volent de partout et à force du vent courent par terre comme si elles participent à une course de haies.
Dès fois les feuilles tombent avec telle fréquence que le ciel parait une toile d'araignée qui n'arrête pas de tisser, de tisser.
Les feuilles volantes, les feuilles flottantes, les feuilles tourbillonnantes.
Elles tombent doucement, il semble que personne ne les entend. Et pourtant elles murmurent, chuchotent, racontent leur histoire de vie. Comment elles ont apparu, comment elles ont accueilli les premiers rayons de soleil de printemps, les averses d'été et le vent d'automne. Le vent qui les a détaché du nid, les a abandonné et a donné la liberté. Là, lors de cette dernière belle envolée les feuilles fredonnent leur chanson d'adieu. La voix envoûtante du dernier frôlement, du dernier soupir qui s'arrête à la première atteinte du sol encore herbeux.
Les feuilles dorées, rougeâtres, elles sont rugueuses et parfois dur au toucher. Elles deviennent muettes et ne peuvent que sentir la lourdeur de chaque pas des passants fortuits.
L'air devient plus froide revêtant tout avec des grains argentés. L'hiver ne tardera pas à venir...
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